На улице пляшет дождик. Там тихо, темно
и сыро.
Присядем у нашей печки и мирно поговорим.
Конечно, с ребенком трудно. Конечно, мала
квартира.
Конечно, будущим летом ты вряд ли поедешь
в Крым.Отрывок из повести "Аэропорт" американского писателя Артура Хейли.
– А вы, кажется, не ходок, верно? – заметил Димирест. – Я хочу сказать – не любитель бегать на сторону. Я видел, как вы на отдыхе сидите, уткнувшись в книгу.
Тьма.
Темно, тепло, сыро... одиноко...
Мерные удары где-то вдали: "бом-бом-бом"...
Сумрак.
Малыш не мог пошевелиться, но, тем не менее, он, будто пробуждающееся от зимней спячки дерево, медленно приходил в себя.
- Вы беременны. Сохраняем или удаляем? - баба в белом халате равнодушно глядела на меня усталыми глазами.
"Интересно, скольким женщинам сегодня она задала этот вопрос? И сколько смертных приговоров было подписано после него?" - подумала я, покачав головой.
Прости, всемилостивый Боже, грешна я многими делами!
Своё супружеское ложе устлала детскими телами
Оно всё пропиталось кровью, младенцев убиенных мною
Зачатых страстью иль любовью, как оправдаюсь пред Тобою?
Зачем рвала их на кусочки, душила всячески, травила?
Где вы теперь сыночки, дочки, за что невинных погубила?
Не я ли воздыхала с облегченьем, когда мне очищали чрево?